A   R   T (II) L'un, sans toit, sans abri. L'autre, la panse pleine, Le corps déjà flétri, Il ressemble à la hyène. Tous deux disparaîtront Sans plus laisser de traces. En enfer ils iront Y brûler leurs deux faces. La vie déculturise La vie se footbalise La vie cannibalise La vie déshumanise. Van Gogh, dans sa folie, A peint des tournesols Mais, dans cette écurie, Où nous sommes des guignols Il peindrait, aujourd'hui, Contraint, forcé, malade, Pour un non, pour un oui, Un pot de marmelade. L'artiste est en sursis Enfermé dans son art, Quotidien, son souci : Qu'on lui donne sa part. Maradona, Papin, Ces nouveaux philosophes, Transforment, ô baratin ! Nos rêves en catastrophes. La vie se populise La vie se gargarise La vie s'épouvantise La vie s'époumonise. ©  Jean-Claude Koutchouk, octobre 1994